Le blog de Eachman:

Il est des fêtes très peu porteuses,

Auxquelles on va par complaisance,

Et des amitiés parfois douteuses,

Qui usent peu à peu l’indulgence.

Avec des amis de circonstances,

Je m’ennuyais avec le sourire,

Et serais rentré chez moi, je pense,

S’il m’avait été possible de m’enfuir.

J’écoutais donc d’une oreille distraite

Les propos des habituels bavards

Et m’évadais un peu de la tête,

Lorsque je la vis surgir de nulle part.

Elle vint prendre place en silence,

Juste à quelques pas de ma table,

Le regard empreint d’une souffrance

A fendre une âme charitable.

A peine assise, elle leva les yeux,

Souriante, comme pour s’excuser,

Ou faire semblant de se sentir mieux

Par égard pour ceux venus s’amuser.

Parmi les gens qui rient et dansent,

Je devais être le seul, ce jour là,

A avoir remarqué sa présence

Discrète, à cette soirée de gala.

Je fis mine de regarder ailleurs,

Par respect pour sa muette peine,

Car, pour ceux qui en ont gros sur le cœur,

Le regard d’autrui est source de gêne.

Je la vis sortir une cigarette

Puis chercher, en vain, de quoi l’allumer,

J’avisais une boite d’allumettes

Et en craquai une, puis qu’elle puisse fumer.

En retour de mon geste inattendu,

J’eus droit à un sourire sincère

Qui rétribua les heures perdues

A m’ennuyer avec mes compères.

Ne te plains pas, mon cher ami,

On n’a que ce qu’on mérite ;

Plus ils criblent fin, nos tamis,

Plus nos amitiés sont réduites.

Tu sembles né pour vivre seuls,

Rien n’a de grâce à tes yeux,

Tu grognes et fais la gueule,

Ça inspire le « sauve qui peut ».

Autour de toi, plus personne !

Tu dissuades tout le monde,

On te fuit, on t’abandonne ;

Ta présence n’est plus féconde.

Tu regardes autour de toi,

Cherchant quelque bouc émissaire,

Pour justifier tes mauvais choix

Et sévir, si nécessaire.

Qu’as-tu fait d’autre que pleurer

Sur ce que tu crois pouvoir faire

Si les autres, ces demeurés,

Se mêlaient de leurs affaires ?

Ne pouvant plus te supporter,

L’autre choisit de se taire,

Ou te subit, l’air dégoûté,

Comme un mal nécessaire.

Les gens ne peuvent te juger

Qu’à l’image que tu projettes ;

A mon avis, tu dois changer ;

C’est là un conseil honnête !

Mon Algérie, pays des merveilles,

Mais aussi des grandes convoitises

Et des appétits qu’elle réveille

Chez ceux qui ne la voient que conquise.

Terre d’accueil, qui ne voit l’arrivant

Que comme un hôte à honorer,

Hélas, nombre de ses hôtes, souvent,

S’incrustent en maîtres auto déclarés.

Il a fallu, à maintes reprises,

Prendre les armes, afin d’enseigner

Aux malappris les leçons non apprises

Puis à la porte les raccompagner.

Terre des braves que rien ne soumet,

Malgré les invasions successives,

Qui mit en déroute de grandes armées

Mais pas la caste cupide et agressive.

Celle-ci, outre l’école et les mœurs,

S’attèle à saper notre dignité ;

Elle déploie son armée de voleurs

Dans chaque village, chaque cité.

Elle se constitue une clientèle

Parmi les médiocres et les corrompus,

Et jure par les zaouïas que sans elle

Le calme retrouvé va être rompu.

Elle ne mérite pas cette pénitence,

Ma pauvre Algérie de tous les martyrs,

Une jument racée sans défense

Livrée à tous les mulets et hamirs*.

Sans ces nuls, une telle génitrice,

Livrée à des étalons, donnerait

Une digne descendance de fils

Au lieu de ce ramassis de tarés.

Hélas, tels les brasiers crépitant,

Les meilleures des matrices, parfois,

N’engendrent que de la cendre, pour enfants,

Et finissent montrées du bout du doigt.

Sur un banc public, un quinquagénaire

Méditait sur la farce qu’est l’existence,

Additionnant les ambitions qu’il a dû taire

Et tous les rêves restés en souffrance.

A quoi lui servirait l’argent qu’il a épargné,

Maintenant que son avenir est derrière ?

Sa place au soleil il l’a durement gagnée,

N’ayant fait que caser du présent dans l’hier.

On voit toujours trop grand, en comptant l’avenir,

Et, de prudence en précaution, on cumule

De menus moyens censés un jour nous servir

A vivre une vie dont on n’a plus la formule.

Certaines quêtes ont un côté stérile

Dont on ne se rend compte qu’au bout du parcours,

Une fois l’essentiel sacrifié pour le futile

Et l’acte négligé au profit du discours.

Il arrive un moment ou on voit resurgir,

En flash-back, toutes nos erreurs et nos regrets ;

Le cœur congestionné, on ne peut qu’en souffrir

Sachant que le temps ne fait que ce qui l’agrée.

Pauvres êtres humains, petites natures,

Soyez humbles et vivez sans trop de calculs,

La force, tout comme la fortune, ne durent

Qu’un laps de temps, somme toute, ridicule !

Avec le temps, on devient sélectif ;

Tout ce qui rentre, ne fait plus ventre.

Au fil des ans, l’esprit est plus créatif ;

Il ne tend l’oreille qu’à quelques chantres.

Il en faut plus que la simple beauté,

Pour combler notre imaginaire ;

La noblesse de l’âme peut compter

Beaucoup plus qu’un magnifique derrière.

Une personne intelligente,

Une fois que le corps a exulté,

Est toujours beaucoup plus attrayante

Qu’une incendiaire lolita exaltée.

Une belle phrase bien calibrée,

Par une madone sur le retour,

Est plus porteuse, en fin de soirée

Que le plus enflammé des creux discours.

Prendre son pied, oui, mais dans l’harmonie

Entre l’appel de la chair et l’esprit,

Car le charme d’un jour à l’agonie,

A l’heure crépusculaire, n’a pas de prix.

Oui, pour les fruits gorgés de vie, mais mûrs,

Car ceux encore un peu trop fermes,

Laissent en bouche un goût de sciure

Et plein d’ecchymoses sur le derme.

Il est un âge où les nuits glorieuses

Deviennent enfin une réalité ;

Il suffit d’avoir la main heureuse

Et de s’exprimer sans ambiguïté.