Le blog de Eachman:

Que mon regard se trouble... que je vieillisse,

Que mon poids soit double... que mes membres faiblissent,

Que j'aie trop de rêves... jamais réalisés,

Que mon soleil se lève... sur un regard blasé,

Que j'aie l'oeil qui larmoie... quand ton regard frise,

Que je tremble d'emoi... à chacune de tes bises,

Que mes aubes claires... ressemblent à mes soirs,

Que je doive taire... mes quêtes sans espoirs,

Que je tremble de rage... face à mon miroir,

Lorsque je vois l'image... qu'il ose me faire voir,

Que ça me plaise ou non... qu'un vilain engrenage,

Transforme en guenons... les belles de mon âge,

Tout ça, je l'encaisse... quelle que soit ma douleur ,

Mais là où le bât blesse... c'est quand je vois ma fleur

Souffrir, mise à mal... par les ans qui passent,

Perdant ses pétales... qui, un à un, cassent,

Quand je la vois souffrir... de n'être plus la même,

Alors l'acte de vieillir... cet horrible blasphème,

Me semble le pire... de tous les anathèmes.

Toute décrépitude... Après la floraison,

Est un coup très rude... porté à la raison.

Méchanceté gratuite... que ces vies éparses,

Qui sont ôtées trop vite... quelle horrible farce !

Le crépuscule de l'être... qu'on porte dans nos gènes,

Fait que l'acte de naître... n'en vaut pas la peine.

Un papillon aux couleurs chatoyantes,

Dans mon jardin, surgit après la pluie,

Qui mit à mal les fleurs et les plantes,

Et fit tomber celles du galant de nuit.

Bien qu’en colère, elle est clémente,

Cette nature qui nous relance,

Pour qu’on pense aux relèves montantes

Et qu’on n’hypothèque pas leurs chances.

Rescapé du déluge miniature,

Sans précédent, qui noya ma ville,

Tu ressorts pour aider la nature

A survivre aux hommes imbéciles.

Papillon, légère créature,

Je viens humblement demander pardon,

Au nom de la source de pourriture

Que sont mes semblables peu regardants.

Deux couleurs leur occultent la beauté

De celles plus belles dont tu te pares,

L’or et l’argent qu’ils mettent de côté,

A la faveur d’un sort des plus bâtards.

Papillon, mon ami d’infortune,

J’ai peur pour toi et pour les abeilles,

En cette époque inopportune,

Où le sens des valeurs est en sommeil.

Dans mon quartier, ce gîte est l’unique

Qui accueille encore insectes et oiseaux ;

Ultime retranchement féérique,

Au milieu des bétons, câbles et poteaux.

Face à l’état des lieux, que faire ?

Je n’ai nulle arme que de pleurer

Avec toi, une époque où l’air

Etait encore sain à respirer.

La journée s’annonçait magnifique,

Les yeux clos, à l’ombre d’un parasol,

Sur l’étendue de sable féerique,

Léchée par des vagues que le vent affole.

C’est ainsi que la vie devrait être,

Egale à elle-même, belle

Et porteuse, au point de permettre,

Chaque soir un dîner aux chandelles.

Le ressac qui, tout en lissant le sable,

Emporte vos soucis dans un murmure,

Puis les confie à la mer charitable

Qui, en les noyant, guérit vos blessures.

En quête de répit, vos semblables,

Profitent d’une pose bien méritée,

Dans ce coin à la beauté ineffable,

Où vous êtes venu vous arrêter.

Les yeux mi-clos, entre vos paupières,

Vous regardez défiler les ombres

Des êtres qui occultent la lumière,

Faisant alterner les clairs et les sombres.

Détendu, après des mois d’attente,

Vous vous dites qu’elle vaut d’être vécue,

Cette vie de côtes et de pentes,

Où on compte souvent parmi les vaincus.

Vos écouteurs balancent en sourdine :

« Pourtant, que la montagne est belle »,

Un vieil air porteur qui illumine

Les souvenirs des années rebelles.

Plus le soleil cédait au crépuscule,

Plus les vagues devenaient audacieuses ;

Contraints les baigneurs, par groupuscules,

Désertaient cette côte radieuse.

Qu’est-ce qui, ici bas, vaut la peine

Que s’habille de larmes, un faciès

Dont le port est digne d’une reine,

Et des yeux dont le regard est caresse ?

Demanda un ami à une belle,

Pensive, assise seule dans un coin ;

La raison est simple, répondit-elle,

J’ai trop de rêves et peu de moyens.

Quand on a soif de vivre, et trois fois rien,

Qu’on est seule, par les temps qui courent ;

Quand la santé est votre unique bien,

Et rien que vos rêves en fin de parcours…

Quand les regards de ceux qui vous plaisent,

Glissent sur vous sans vous apercevoir,

Et que vous vous sentez mal à l’aise,

Dans vos vieux habits qui sentent l’armoire…

Quand vous regardez s’amuser autrui,

Assise seule, à les observer,

Conjuguant au présent votre ennui,

Entre apitoyée et énervée…

Lorsqu’enfin, dans un accès de sagesse,

Vous vous dites, la vie est ainsi faite,

Et que l’homme que l’espoir caresse,

Est surpris dans les bras d’une conquête…

Découragée, vous cédez aux larmes

Et de nouveau, aux prises avec le spleen,

Vous vous sentez faible et sans armes,

Face aux hommes aux visées mesquines.

Un vieil homme, au cimetière,

A chaudes larmes sanglotait ;

La mort, lui dis-je, mon père,

C’est le lot de l’humanité !

Il leva vers moi un regard

D’une éloquente tristesse,

Puis tout à coup devint bavard

Pour m’expliquer sa détresse.

Il est triste, voire un peu laid,

De se retrouver orphelin,

Même à quatre-vingts balais,

Dit-il, on manque de câlins.

Quand on a perdu ses parents,

Quel que soit l’âge qu’on atteint,

On appréhende d’être grands

Et de faire la même fin.

Sans eux en premières lignes,

Leurs enfants se sentent tout nus,

Ils tentent de rester dignes

Mais pleurent toute honte bue.

Être orphelin n’a pas d’âge,

Les plus à plaindre sont les vieux ;

Contraints, ils tournent la page

Une fois seuls face à Dieu.