Le blog de Eachman:

La clé de voûte d'un cœur qui aime,

Ce ne sont pas les mots qu'il fait dire,

Ni les doux regards choux à la crème,

Décochés à ceux qu'on a pu choisir.

Le point d'ancrage de deux cœurs épris,

Ce ne sont pas les somptueux présents

Que l'on offre, bien qu'étant hors de prix,

A ceux qui nous font perdre la raison.

L'ancre qui fixe le cœur à coup sûr,

Ce ne sont pas non plus les caresses,

Où l'estocade, qui vient conclure

Une nuit d'amoureuses prouesses.

La fusion de deux cœurs c'est le baiser,

Long, tendre, passionné et langoureux,

Qui fait fondre avant de vous griser,

Puis vous laisse affaibli mais heureux.

Le baiser va au devant de l'âme,

Il est cette sonde infaillible,

Par laquelle notre cœur réclame

L'essence de ceux qu'il prend pour cible.

Qui n'a jamais connu la profondeur

Des baisers qui donnent le vertige,

N'a aimé que d'une moitié du cœur,

Et n'a eu de la fleur que la tige.

Il ne faut pas m'en vouloir, si je suis jaloux ;

L'amour pour moi est exclusif.

Rien qu'à l'idée de te perdre, je deviens fou

Je grogne et sors mes griffes.

Celui qui gît sur la neige, entrailles au vent,

Ne mérite pas ta peine ;

Il rodait chaque nuit, jusqu'au soleil levant,

Mû par l'envie et la haine.

Non, je ne suis pas un monstre, rassure-toi.

Je n'ai fait que te défendre ;

Je n'avais pas le choix... C'était ou lui ou moi,

Ton cœur n'était pas à vendre !

J'ai longtemps battu la steppe, solitaire,

Comme un paria, sans âme sœur.

Je ne pouvais fermer les yeux et me taire

Et me laisser voler ton cœur.

Un loup qui s'approche de toi est un loup de trop,

Il lui faut passer sur mon corps ;

S'il veut, avec ma louve, faire de vieux os,

Il faudra qu'il me tue d'abord !

GRACE A DIEU, LES FOYERS DE HAINE ENCORE AMBULANTS, ENCORE INFLUANTS, SONT UNE INFIME MINORITE'...

Plus on fait d'efforts, pour tourner la page,

Plus les tristes artisans des colonies

Montent au créneau, bouillonnant de rage,

Sapant nos chances de vivre en harmonie.

De vieux bourreaux ont l'outrecuidance

D'élever la voix, à chaque occasion,

Mettant à rude épreuve la patience

De notre indépendante jeune nation.

Silence, vous allez réveiller nos morts !

Ne suffit-il pas de les avoir tués ?

Faut-il encore attribuer des torts

A ceux que votre mission a spolié ?

Faute de faire amende honorable,

Ou de dire à l'Histoire pardon,

N’occultez pas notre sang sous le sable

Comme dans l’arène celui du taurillon !

Peut-on traiter d'ingrats, ceux qui se cabrent

Contre un hôte qui fait main basse

Des biens de qui l'accueille, au fil du sabre,

Puis, hardi, crie haro à la masse ?

Comment pouvez-vous, sans rouge au front,

Aspirer au rôle de bienfaiteurs,

Vous qui, par la terreur et par le sang,

Avez bâti sur nos corps votre grandeur ?

Notre humain penchant à pardonner

Un siècle d'humiliante occupation,

Ne veut pas dire qu'on a abandonné

Le droit de crier notre consternation.

N'utilisez pas le droit d'aînesse,

Pour injecter votre subtil venin

A nos deux innocentes jeunesses,

Qui aspirent à de beaux lendemains !

On souffre, quand on n'est pas rancunier.

A chaque coup bas on se ramasse ;

On se replie sur soi, le temps d'oublier,

Puis on pardonne toutes les crasses.

On puise dans sa bonté, à chaque coup,

La force de refaire confiance,

Et plus tard, un sourire, un mot doux,

Viennent à bout de toute méfiance.

Quand on a le cœur grand, on laisse la nuit

Emporter les griefs et les blessures,

On oublie vite les revers qu'on essuie,

Et son cœur traîné dans la sciure.

Les larmes des êtres bons sont sèches,

Leurs douleurs sont derrière les sourires ;

Leur générosité les empêche

De garder rancune ou de sévir.

Vulnérables, ils saignent en silence,

Mais se venger, ils n'y pensent jamais,

Ayant dans le cœur assez d'indulgence,

Et ne sachant rien faire d'autre qu'aimer

Je fais un cauchemar les paupières mi-closes,

Rien autour de moi n'est comme avant ;

Les gadgets changent l'ordre des choses,

Et l'internet fait de nous des enfants .

Le livre est mort, tué par le net.

Nous ne lirons plus ces belles histoires,

Qui mettaient nos cœurs d'enfants en fête

Et entretenaient le rêve et l'espoir !

Le livre est mort, victime de l'image,

Et l'écriture souffre des fautes

Non corrigées, chez l'enfant en bas âge ;

Même la musique n'est  que bruit en notes...

Nous vivons stressés par d'horribles bruits

Et par le bruit allons décompresser,

Dans des boites bondées, quand vient la nuit

Où on ne s'entend même pas penser.

Dans nos rues l'air est irrespirable

Et force à vivre en circuit fermé,

Alors, pour survivre, le contribuable

N'a plus que les salles de gym, désormais.

Finis, les picnics sur l'herbe verte

Et les guitares, la nuit, en bord de mer ;

L'écosystème va de perte en perte

Et la mer a perdu ses ondes claires.

Les belles lettres dont les mots caressent,

Ne sont plus que courriels aux termes froids,

Et les billets doux deviennent s.m.s

Pleins de fautes, de signes et de croix.

Et s'il reste quelque romantique

Qui place tout son cœur dans son regard,

Les rapports n'étant plus idylliques,

Il risque de passer pour un ringard.